Hallo Kleiner!
Was ist wohl aus Dir geworden? Du bist zwischen die Mühlen der Mächtigen geraten. Wo schläfst Du heute Abend? Was hast Du zu essen? Wir wirst Du heimkommen? Wirst Du Deinen Vater jemals wieder sehen? Lebt er noch? Oder bekommt Ihr eine Fahrkarte auf der Goya? Wirst Du mit Mama und Geschwister auf den Grund der Ostsee sinken? Die Soldaten werden mehr von Orden und siegreichen Kämpfen reden, als von Dir. An Euch hat niemand gedacht, als der grosse Krieg begann. Jedem der Soldaten, die ich in diesem Blog finde, versuche ich eine Historie, ein Gesicht zu geben. Von Dir und Deiner Familie weiss ich nichts! Keinen Namen, keine Herkunft Nur – „Flüchtlinge“ – So bekommst Du wenigstens jetzt eine Erinnerung , vielleicht kennt Dich jemand? Voriges Jahr bin ich von Berlin nach Danzig mit dem Fahrrad gefahren. Mir ist vorgekommen, als hätte jeder Baum an den vielen Alleen geweint. Wie viele namenlose Gräber wohl links und rechts der Strassen lagen. Kein Denkmal für einen Flüchtlingswagen. Für die Soldaten gibt es öfter eine Erinnerung, für Euch Kinder nie. Ihr seid von der Geschichte vergessen worden.
